Soleils pâles.
Hémisphère sud.
Un après-midi de printemps.
Ce serait pour tout le monde, pas seulement pour lui.
Il est sorti par l'écoutille et a marché avec un holster sur le dos.
Son ombre formant une croix sous les soleils.
Il a sorti les pièces du fusil.
Il les a assemblées.
Il a levé le canon, l'horizon a bougé comme un mirage.
Il a réglé le viseur.
Il attend.
Il savait qu'ils viendraient.
Ils étaient venus comme des mendiants, quémandant un abri.
Ils avaient tout dévoré.
Il attendit.
Le cri de son veau résonnait encore dans son esprit.
Un cri sec, fugace.
Un cri sec et fugace, lancé alors qu'il était en train d'être dévoré.
Il fallait le faire.
Il était temps.
Les drones avaient transporté les spores.
Des spores qui généraient des sensations de surpopulation.
Il savait qu'elle viendrait.
La Reine des Mendiants viendrait.
Il mesura la densité du vent.
La vieille reine viendrait au milieu de l'essaim.
Un seul tir suffirait.
Elle a mis ses trois yeux sur le viseur.
Elle ne sortirait pas vivante de là.
Lui non plus.
